Ты рассыпал свой запах по комнате мокрыми волосами.
Мне казалось, в истомном шепоте перестали мы быть друзьями.
Никаких больше в нас провинностей, привязать к себе не желаю…
Твой запах по комнате, изломами по подушке,
Ветром из форточки и на любимой кружке.
В перфомансе Лафранса, в романе Вишневского,
В зданиях на реставрации, в галереи Невского.
В такси, которое я словила где-то на Пушкинской,
Когда зарекалась подумать судорожно.
В библиотеке Некрасовской, в переходе подземки,
В вагонах метро, аж дрожат коленки...
В книгах Набокова, в Питерском театре,
В районе Сколкова и в чьей-то иномарке.
В перемещениях на российской карте,
В университете на последней парте.
От прохожих, близких и почти далеких,
В городском кафе и рентгене легких.
В тупике столичном, что за поворотом,
В расчете наличном и в чье-то блокноте.
Впитан в моей коже, в волосах, в дыханье,
Разве я просила о таком стенание?
Без эпиграфов в строчках, без градаций серого -
Мы себя, блефуя, просто прежними сделали.