"Пустые бульвары, где дождик, упав и уставши,
Прилег под забором в холодной осенней истоме.
Где умерли мы, для себя ничего не дождавшись,
Больные рабочие слишком высокого дома" (Б. Поплавский "Жалость к Европе")
Туманом залиты твои опустевшие тропы.
Обкусана долька лимонного солнца над крышей,
Той самой, где бредит, в пылу повторяя «Европа»,
Усталый романтик, читающий юного Ницше..
Он смотрит на землю и грезит, что люди свободны,
Летают, как птицы, грустить до холодных созвездий,
А мимо по рельсам несутся ушедшие годы,
И в пропасть врезаются сваи подпиленных лестниц.
Европа, Европа, пустые гробницы и церкви -
Нарядные толпы, снующие в темных прихожих,
А звезды на небе мигают и траурно меркнут,
Но ярко горят фонари и трапеции лоджий.
И мчатся по улицам в спешке полуденных сборов,
Тоскливо ласкают глазами бездонную воду
Мессиры, влюбленные в тесный, прокуренный город,
И больше никто не мечтает уйти на свободу.
Никто не вздыхает ночами, во сне увидавши
Прошедшее время. Оркестр беззвучно играет.
А солнце все так же встает над ссутуленной башней,
В которой мечтатель последние дни доживает.
Европа, Европа, застывшая в сахарном глянце.
Твоим habitant повествуют с экранов про льдины...
Они рассудительны, знают, как надо смиряться.
"Ведь я европеец" - смеется во фраке мужчина.
Да, ты - европеец, твой стан поворотлив и гибок,
И смерть привлекает единственно формою гроба.
А дамы в такси торопливо сменяют улыбки,
В тона своим туфлям. Европа, Европа, Европа..
Под красочным пластиком гниль и обломки мистерий.
На старых скамейках листают журналы мессии.
Европа расправила флаги из алых материй...
И все же я счастлив тому, что родился в России...
Иллюстрация: Mia Makila - City of the dancing angels