В ущелье под белой скалою
Неистово воды бурлят,
На дереве вниз головою
Поэта останки висят.
Скелет его ветер качает,
Сгоняя охрипших ворон
И в черепе звук возникает,
Похожий на дьявольский стон.
Истерзано птицами тело,
И плоть отлетает, слизясь.
Душа бы свободы хотела,
Чтоб сбросить налипшую грязь.
Но Господу, видно, не нужен
Души той покой и уют,
И маятник бьётся, натужен,
И руки по камню скребут.
За что принимаешь ты муки,
Ответь, за какие грехи?
И чертят на плоскости руки:
-«Писал я плохие стихи!»