Годами птицы улетают.
Они летят через года.
И, наверное, не знают.
И не узнают никогда.
Как мы живем зимою,
Как ожидаем мы весны.
Как связаны с виною.
И не чувствуем вины.
Вином по венам в одночасье
С сладкой ложью на губах.
Заливаем горе счастьем.
Любовь, тоску и страх.
Как больно ветер щеки лижет.
Под вечер. В минус тридцать три.
Хотим героями быть книжек.
Организм поломан изнутри.
Как я, закутавшись в морозы,
Подняв повыше воротник.
Хожу зимой, ищу мимозы.
Слышу, воробьи: чирик, чирик.
Клубятся тучами на ветках,
Ведут беседы про любовь.
Ствол обломается – он ветхий.
Но прорастет, я знаю, вновь.
Иду, обмотанный шарфом -
На белом черное пятно.
Иду. Морозы нипочем.
К тебе иду. Иду давно.
Да. Я смешной,
Но я ни капли не смешон.
Да. Бываю и такой,
Закинув с мехом капюшон.
В голове дымно,
А внутри пусто.
На полочке пыльно.
На душе грустно.
А птицы улетают.
Да все в южные края.
И наверное не знают,
Что есть на свете я.
И не знают же они,
Что зимой медведи спят.
И что чувства изнутри
Тихо до весны сопят.
Не ревут большие, бурые.
И как они вмещаются в меня -
В парня с тощею фигурою?
Разум чистый заслоня.
Я иду по улице, улица крутится,
Снегом скрипя и шурша.
Прохожу мимо храма. Богу молятся.
Молитвы тихо шепча.
Птицам не ведомы наши проблемы,
Как спасает порою вера, любовь.
Они не поставят на себе клейма,
И не поймут, что такое вера в любовь.
Осень кончается,
Эти строчки последние ноты ее.
Зима начинается.
С каждым днем холодней. Ё-мое.
Последние стаи над головой пролетают.
Бегут от суровой холодной зимы.
Им повезло. Они никогда не узнают,
Как зимой спасаемся мы.