Ретушью обугленного мира,
Выбрав для момента лучший срок,
Чуть дыша, по линии пунктира
Кем-то нарисован был цветок.
В нём тоска о том, что невозможно,
В нём любовь и чувства через край,
В нём ответ, что истинно, что ложно,
В нём твоё последнее «прощай».
На стене причудливым узором,
Обнажая чувства-лепестки,
Был для нас цветок немым укором
В мире безнадёги и тоски.