* * *
Я не вру своему белокрылому ангелу,
Мои мысли читая, он видит, что есть за душой.
Врут все те, кто кивает, что я будто лгал ему.
Ложка малой неправды в похлебке неправды большой.
На асфальтовом дне, в этом море бетона я
Не пропал и прижился давно лет пятнадцать назад,
Над которым висит небо будто картонное,
И с которого солнце стеклянное слепит глаза.
В суете вавилонской я выжил нечаянно,
Потому ли что ангел меня подобрал под крыло.
Он меня будто нес все те годы в начале, но
Все прошло, и потом что-то в наших сердцах умерло.
Он возник через год где-то возле Гольяново,
И с полгода уже там учитель уроков труда.
Вечерами я видел его будто пьяного,
По дороге домой ниоткуда он брел никуда.
Наша жизнь на земле тянет лишь на преамбулу
Для сюжета небесных романов и райских стихов,
Я не врал своему белокрылому ангелу,
Рассказав, что наш мир – это полная чаша грехов,
Что он зря променял свое место на облаке
И неспешную вечность в том будто запретном саду
На недолгую жизнь в человеческом облике,
Точно зная, что срок завершится в таком-то году.
Сидя в грязном кафе, как в пустынной обители,
Глядя в небо, расшитое гроздьями красных комет,
Я скажу, что он был моим будто хранителем,
И я должен ему половину оставшихся лет.