Набросив инеем рубашки,
Спят дерева. Глубок их сон.
Кусты — застывшие барашки,
А иней хрупок, невесом.
Плетёт иллюзии из бликов
В рои диковинных существ,
В живые стебли повилики,
Которых в воздухе не счесть.
И топчут ноги скрип искристый
Тропинки вдаль, за окоём,
Где лес в прозрачных белых листьях
Дыханьем синим окружён.