Мне нужно говорить – не долог срок,
Когда смолкает разъяренный улей
В мозгу моем: Я гений, Я же рок.
Дробящий молот Я, стрела… быть может пуля?
Так трудно быть одним самим собой,
Вмещая мощь, прошедших и грядущих
Столетий. Быть заснеженной горой,
Рождающей десятки, с ревом бьющих,
Ключей и рек – снаружи, а внутри -
Моря беременные пламенем и лавой.
Так трудно… Только что ни говори,
Но "Ecce Homo", также "есть и Дьявол".
Безумен(?) Я, и так убог мой кров,
За стенами его – всесилье черни,
Но как далек чертог моих богов
От «дома скорби» и от богадельни!
Нет, не страшат ни глубина, ни мель,
Легко пройти все омуты и мели,
Ведь Я глаз снайпера, наметившего цель,
И Я же пуля, что достигла цели,
Навылет вышла и ушла на волю,
И поняла: ее не обманули
Баллады о полете по-над полем,
И спела «Песню о свободной пуле».