Приходит время тихих вечеров,
Когда печаль не причиняет боли.
На сцене лета сыграны все роли.
Приходит время голубых костров.
Их горький дым окутает дома,
Лишь дворник запалит о ноготь спичку,
И вытрет щеку (давняя привычка),
Где протекла похмельная слеза.
Приходит время белого вина,
Беседы о возвышенном, и крика,
Летящего за журавлиным клином,
Что тянется с утра и до темна.