она взмахнет под занавес рукой,
а может - перемерзшими крылами.
я стал другим - наивно и легко,
и взлет ее бровей не выбираю.
но знай я то, что буду ей чужим,
что воздух мой окажется исчерпан,
я был бы с ней - неуязвим и жив.
и стал хотя бы кем-то или чем-то.
но здесь одна зима. из года в год.
она, как водится, решает наперед
и путает размеренные мысли.
а я стою средь лихорадки городской,
раздавленный своею же строкой.
и это будто бы контрольный выстрел.