***
Поезда, под ногами щебень…
— Отчего ты растерян, мой сад?
В груди захворавшего клёна
замирает росный щебет,
по отмели бухты бродит сентябрь
с листвой опалённой
в канун волшебства.
Над цветами пчёлы гудят...
За деревянным забором щавель,
рядом сырую, чёрную землю
лижут поваленные гладиолусы,
заломив бордовые языки.
Голубая сорока что-то вещает.
«…Теребить твои волосы,
любить вопреки, любить вопреки…»
На отливе колыбельных песен
ты просишь тихим голосом:
— Усните, мои безутешные сны!
1991