Как сложно привыкать мне к нелюбви твоей,
И, к, неулыбке, при случайной встрече,
Казаться равнодушной, даже – петь…
И плакать у окошка, каждый вечер.
Как страшно, быть непонятой однажды,
И потерять возможность объяснить…
Порвётся тонкая, связующая нить:
Я снова становлюсь ненастоящей…
Я привыкаю к холоду в груди,
И подавляю ощущение вины:
Не зная: Кто же завтра победит,
Живу с собою в состоянии войны…