В этот день умирало небо...
А в него словно демон, вселиля поэт!
Может он когда то не верил,
Что душа излучает свет...
Может краской размыто небо,
Может сон это только бред?
Продолжение чего то нелепого...
А за сном наступает рассвет...
Он пишет стихи...
Он играет в слова...
А когда умирало небо,
Эти мысли и бред,
Продолжение сна...
Продолжение чего то нелепого...
02.02.10.
19:20