И лес поблек. Уже в разгаре осень.
На кого души моей октябрь похож?
Спящих трав едва коснулась проседь,
Просинь первых пробудившихся порош.
Как сонмы окольцованных жрецов,
Обряд свершая в утренней заре,
Высоты отуманенных венцов
Творили жертвенный алтарь зиме.
И в сумеречно-розовой оправе
Оплавленные светом небеса.
Как в раскаленном докрасна металле
Байкала потускневшие глаза.
И долго уж не просыхают росы,
В пустых оврагах молоком густым
Туго сплетенные тумана косы
Распустят неохотно пряный дым.
Кропят кроваво-спелые узоры
Извитых порослей слепые племена.
Хранят легенды звездные просторы,
Как суеверных откровений письмена.