Я славлю хлеб пророщенный в полях и собранный натруженными руками. Мы не враги себе. И все когда то обещали вернуться к истокам. Прошедшим срокам нет числа. Весна уходит за весной. А мы все те же. Хоть порой и кажется, что нескончаемый прогресс увел нас из лесу в бетонные колонны монолитов зданий. Я не знаю, чем отличается пещера от пятикомнатной квартиры, только туалетом, или теплыми полами? Они похожи больше чем отличны. И мне знакомо много неприличных помещений, в земле нора которых будет чище.
Я наяву представить не могу. Как те кто уподобился скотам живут в таких местах. От леса мы ушли, но далеко ли? Все те же шкуры пожираемые молью. Все те же меры лошадьми и силой. Все те же вздохи о любимых. Они в лесу звучали, хоть и тише. Но потому лишь, чтоб не услышал матерый зверь. Теперь мы не боимся. Ведь за стеной соседи. Они конечно доставучие, и любят посверлить. Но все таки медведи круче. Рядом с ними жить было не так спокойно.
Достойно сравнивать ли лес с большими городами. Где только парки, как эротическая холка напоминают о природе волка и в каждом человеке охотничий инстинкт прилип к диете. А собирательство переросло в ускоренные сборы на концерт. В огромный зал где Моцарт правит важными ушами. Между нами, я выбрал бы работу в поле. Махать косой или пахать на воле борозду.
Антон Соляр