Не существует ангелов земных,
Они иллюзия, обложка подлой сути,
Пускай на небе будут не грешны,
А среди нас живут простые люди.
мы утопаем каждый день в грехах,
Как благочестие бы нас не отрезвляло,
Гнилую ложь святою правдой впопыхах
Зовем, такое и со мной бывало.
Ну что ж нахмурился, взгляни вокруг!
На всем есть пятна, абсолюта нет на свете,
Что? Ты на девушку ту указал,мой друг,
что на плече спит милого,невинная, как дети?
Да, с них картину следует писать:
Она тиха, хоть ветер и колышит,
чуть путает ее златую прядь,
он в восхищенье: смотрит и не дышит.
не убирает локоны, боясь
нарушить ту святую безмятежность,
ее прикрытых век,улыбки сласть-
все это чистота, все нежность.
и наплевать, что осень на дворе,
и холодно в такое время суток,
Он благодарность воздает поре
За счастие согреть своею курткой.
и все смешал родной наш тихий сквер
все чувства с красками осенней масти
и каждый, даже самый строгий сэр,
им улыбнувшись, пожелает счастья.
И лишь один, оставшись в стороне,
с усмешкой горькой любящих взирает,
он не приблизится, он с ним знаком вполне,
ну а ее он даже слишком знает.
Еще вчера в его больших руках,
В экстазе билась раненая птица
А страсть преступная ее вратила в прах,
Безумная, рычала, как тигрица.
А что сейчас? Сейчас она с другим.
Ему рука,поклон, ни капельки надежды
ничто не выдаст ее тайны, грим,
грим лицемерия, а ночью все, как прежде...
мораль проста: поверьте в этот стих:
не существует ангелов земных!