* * *
Всегда завидую тем людям,
Живущим строго по часам,
Которые себя не судят
И гордо носят чин иль сан.
У них все в жизни просто, ясно,
Им до волнений дела нет,
Их время движется прекрасно,
Их путь – известный трафарет.
А тут, поднявшись утром рано,
Ты весь всклокоченный сидишь,
И, за творенье взявшись рьяно,
Над сочинением корпишь.
То фраза не имеет смысла,
То путаный порядок слов,
То слог горбатей коромысла,
То в смысле нет прямых основ.
То рифма строго не созвучна,
То ритм споткнулся о язык,
То степень речи не научна,
То слабый стон, то громкий рык.
В черновиках стихи закисли,
Я в исправлениях мечусь
От недостаточности мысли,
К непредсказуемости чувств.
И нет конца у этой скуки,
Нет дней спокойных, выходных,
Стихосложенье – свыше муки, -
Здесь нету строчек проходных.
Вновь правлю стих, в строках не гладко,
Торчат углы то там, то сям,
Нехорошо и где-то гадко,
Ах, брошу все ко всем чертям!
1990 год.