Говорил имя по складам, моё, странное,
Певучее, перекатистое, на первом наречии...
Я тебе не врала. Не шутила, рассказывая о нечисти,
Держа руку твою, ведя неизвестными странами.
Мистичность моих мыслей проникала в твоё сознание,
Шевелила твой скептицизм, пугала интуицию,
А я знакомила тебя со своими лицами
И приучала тебя по чуть-чуть верить снам моим.
Глупый. Наивный. Ты думал, что ведьма - такое в остроконечной шапочке,
Карикатурно-вениковое, летающее, нереальное?
Но после того, как ты увидел ладони, увитые нитями алыми,
Рунами, лёгшими на белизну так тонко-кроваво-капельно,
Ты взрогнул, спросил, что это значит. Я, промолчавшая
С улыбкой, приникла к плечу и спрятала руки зА спину,
И кровь моя белое платье моё раскрасила,
Струясь медленно по позвоночнику. Чашечкой
Складывала ладошки, ловила дождинки, смеялась, несерьёзная, молниям,
А ты даже не знал, что этими пальцами раны излечивать
Нужно. А ты и не верил моим рассказам о нечисти
И имя моё перекатистое так и не выучил полностью.