Мой марти-идовский сюжет.
Сижу на опере в Аиде.
И ноги - точно на ноже
Труп извивающихся мидий.
Я всё на свете потерял,
Крупицы света не имея,
Я раздарил свой материал,
Бравируя и каменея.
Мой марти-идовский роман,
Пост-модернизма резкий голос -
От париков идёт дурман,
Так мог душить венерин волос.
В антракте запах сигарет,
И голос арий погребальных -
Скрипит лорнет-велосипед
Из сочленений ритуальных.
Паучая толпа людей!
Пахучая, слепая масса.
Жокеев, кляч и лошадей -
Я не хотел стоять у кассы
И торговать как сутенёр
Своей продажной слабой мыслью,
Мимо прошел антрепенёр,
Бестрепетеный, домашний гризли.
Чем слышать запах проводов,
Гнусавый запах связок сиплых,
Я бросил на пол семь годов,
Как бросил в море алый вымпел.
И этот мир, что ярче стал
Светиться раковиной хищной
Я разорвал. И возроптал
И растоптал свой фрак публичный.
И мне привиделся другой,
Благообразный, пьяный, сильный,
И фрак как вымпел голубой
Он поменял на китель длинный.
Весёлый, сумрачный моряк.
Гуляка, воин, победитель.
Титан, герой или маньяк
Потенциальный небожитель.
И снова визг слепых певиц.
Моей рукой убитый муфтий.
Я утонул в своей крови,
Отчаясь слышать голос Руфи.