Не впишется в модерн его искусство
И не пронять им шумный мегаполис.
Так пылко он протягивает чувство.
Как необычен он.Ведь он-Чюрлёнис.
Звучит тоской его "Соната моря"
Как шаг неторопливого анданте.
Жимайский крест.В тумане абрис горя.
Божественность.Ведь рядом бродит Данте.
Чего здесь больше,мудрости,безумства,
Абстракций жизни,бренности рассудка,
Стихов и странной музыки кощунство,
Отсутствия в искусстве промежутков?
Но мегаполис вздрагивает гулко:
К чему Чюрлёнис в наш практичный век?
Но я бреду брусчАтым переулком.
На старый Ковно выпал первый снег...