А сумерки прозрачны и легки...
Затейливо вплетаются без спросу,
тонируя мерцающую россыпь
волос моих...
Никчемные стихи -
навязчивый духовный мазохизм -
мучительно невыспевшие в зерна,
я соберу (излишнее позерство...)
и - в Мельницу Времен,
смолоть муки...
И сыпать, сыпать,
словно в снегопад,
на волосы, на плечи и на руки,
и исключить мешающие звуки,
взорвав уже ненужный звукоряд.
И, растворившись, медленно уснуть
на сотни лет...
Невиданная роскошь!
И слушать в тишине, прижавшись к кошке,
гул пламени, согревший тишину...