Когда-то отсюда, где воды не знают края,
Тебе я писала стихами своё письмо.
И рифмами, будто бы камушками, играя,
Совсем не спешила, совсем не рвалась домой.
И было в объятиях томного солнца жарко,
Суровым ревнивцем меж нами вставал Кавказ.
И кто-то здесь в шутку меня называл татаркой
За узкий разрез моих серых славянских глаз.
И вот я опять по дорожке иду мощёной,
Изломом крутым убегающей резко вниз.
И, жизнь повидавший, угрюмый, вечнозелёный,
Стоит на посту, как положено, кипарис.
Здесь чёрные лебеди плещутся в старом парке,
И вроде бы так же звучит на площадке джаз.
И кто-то опять называет меня татаркой
За узкий разрез моих серых славянских глаз.
Мне хочется снова отправить тебе посланье,
И кровь неуёмной волною штормит во мне.
Но, кажется, стих мой в полёте смертельно ранен,
Срывается слово и тонет в морской волне.
Ну вот, и Кавказ для тебя уже не соперник.
Ты, небом крещённый, отныне лишь только мой.
А в парке вечернем всё гуще и гуще тени.
И нет у меня причин, чтоб спешить домой.