* * *
В медовом мареве тягучих летних дней
я прохожу сутулой тенью средь теней
дерев развесистых и спелых облаков,
с лица сгоняя бесшабашных мотыльков.
Я долго шел и далеко успел уйти
от места, где меня легко могли найти
в капусте, в редких кущах льна и конопли,
могли найти, но, слава Богу, не нашли.
У ненайденышей особая судьба,
у них гулянка там, где у других борьба,
у них суббота, а в календаре среда,
у всех дорога, а у этих борозда.
Я средь не помнящих своих прозваний трав
не заблуждался даже если был неправ,
чудак, помешанный на магии созвучий
и совпадений, я надеялся на случай,
а случай ручкой помахал и был таков,
все остальное возложив на мотыльков.