Священодействую, впустую вспенивая свой Логос
В условной попытке невыспренне и непринужденно что-то сказать.
Мне не то, что не терпится. Тут иное. Хотя и не более, чем на волос,
Линию паутины, вздох воздуха, но - отстоит от желания знать,
Что я за зверь. Это нравится мне. И, хотя далеко до искусства
(Просто касание кожи, которое в сердце восходит иглой,
Вместо солнца ночуя в венах) - не близко и от потворства
Думать, что в стихо я помню ваще кто я есть и откуда такой.