Странно: девочка Душа, ей всю жизнь всего шестнадцать...
С каждым другом - новый шанс в первый раз поцеловаться,
В первый раз "люблю" сказать, в первый раз шепнуть: "Мой милый,
Где ты был и в чьих глазах прятался, мой сизокрылый?"...
Либо снова День Сурка... Но Душе опять шестнадцать,
И любимый - на века, чтобы жить да миловаться,
Чтоб на женщин не глядел даже самых распрекрасных,
Чтоб всю жизнь одну хотел и любил одну, как разных...
Нет? Пусть нет! Гарем, восток... "Обкурили" фимиамом...
Целомудренный восторг... Вновь шестнадцать... за "Кораном".
Ублажать так ублажать! Разве есть ещё мужчина,
Не способный обладать юной девой без причины...
Эх, ты, девочка Душа... Говорят, что молодая...
Где же был потерян шарм? Плачу... Голова седая...
Тело бренное моё, что ж ты в сказках замолчало?
Иль заело бытиё? Иль на возраст осерчало?
Иль заездили тебя, словно клячу, словно клячу,
Долгом день и ночь гнобя - не иначе, не иначе...
Было ж... целоваться всласть до рассвета, до рассвета,
Миловаться не пропасть... Где всё это? Где всё это?
Носишь всё, что есть, с собой: грустную котомку - память,
В ней - легенда про любовь и тетрадка со стихами...
Фотографии детей... В них - ни много и ни мало -
Жизнь, "мои шестнадцать лет"... Надо ль начинать сначала?