Тропой любимой мимо диких вишен
Идет никем не признанный поэт ,
Опять один , и , как всегда унижен
Презренным взглядом оброненным вслед .
Живешь не тем умом , одет не так ,
Молчать не можешь - вот уже изгой ,
А красный шарф и твидовый пиджак
Всего лишь повод быть самим собой .
Все говорят : "Поэт теперь не тот ,
Наследием , увы не дорожите..." ,
Но я прошу не затыкайте рот
И руки за спиною не вяжите .
Талант не в том , чтоб смысл искать в словах ,
Не в слоге и не в рифме , к сожаленью ,
А в том , чтоб смехом отвечать на страх
Пришедший из твоих ночных видений .
Талант теперь уже не божий перст ,
Не дивный дар преподнесенный свыше ,
А наказание , и ты несешь свой крест
В надежде , что хоть кто-нибудь услышит .