Это чужая любовь. Яркая и светлая, словно бенгальский огонь в новогоднюю ночь. Я смотрю и не верю, что вчера было также. Вчера – это было длинной в два года. Вчера, которое закончилось год назад… То самое вчера, которое могло быть вечно. Но не смог, не удержал свое счастье. Сломался и умер под обломками светлых снов, горячих слов, ласки, теплых ощущений и страсти. Расстояния были мелочью, а утра полны желания. Ночью беседы, сказки и мечты о нас и супружестве…. Краски смешались в чуде осени. Стали не такими как вчера. Что-то в этом волшебстве чувствуется. Может приближение холода, а может грозной тучи? Вчера утром стоял с розами на берегу надежды. Кидал камни в пруд и наблюдал, как расходились волны. В жизни все так же, отмечал и радовался, что я сильный и смогу быть часть важного. Сжимал острые шипы пальцами, что отдавали себя полностью… Не верил в любовь, думал, что только в молодости. Но когда теряешь то, что имеешь, понимаешь, что ты держал в руках и испытывал. Туман окутывает то, что было храмом нерушимой любви двух людей – нашим коконом, а теперь оно для чужой любви. Дым сигарет сгущает краски и плывет перед глазами все то, что осень раскрасила. Это слезы в безветренную погоду от урагана в голове. Это слезы мальчика-осень, который осознал, что стал мужчиной опоздавшей осени. Осень, которая была вчера, а вот теперь уже поздно кается. Вчера осенью пришел в твой мир и этой осенью его покинул. Одиночество теперь показывает мне фотоальбом памяти, на котором мы счастливы. Счастье – удел чужой любви. Люди бродят среди деревьев, а я стою с поникшим цветком у дерева, что укрывало нас от дождей или солнца. Мне Богом было даровано счастье с тобой, мне Богом была открыта дорога. Сошел с дистанции я, к таким как я не придет подмога. Нет, жалости не надо, подайте те, кто любят горсть надежды. Надежду в то, что чужая любовь не будет повторят ошибки моих обломков. Стою в плену своего «вчера», смотрю на настоящее, а в руках увядшая роза. Мы не живем теперь проблемами друг друга, но интересуемся, как стало дома. Не так больно от шипов и капельки крови уже подсохли. Мир остановился осенью, поэтому поблекли краски. Неизвестная птица, что пела гимн нашей любви, смолкла, молчаливо смотрит вдаль и ждет чуда. Вечер без труда растворяет серые краски. Стук слабого сердца стал тише. Стебель от розы мне напоминают, что есть шипы у каждой истории. Чужая любовь пусть будет крепче, чтобы осень стала небесной. Смотрю в окно, по которой бьет дождик, стучится он ко мне в день непогожий, чтобы напомнить мальчику/мужчине – осень, что краски лишь мысли (помыслы) наши, а жизнь намного-намного краше. Уверен, что утро наступит в сознанье, но, а пока серая осень все дальше стирает краски. Чужая любовь это тоже чудо, берегите ее в себе - люди!
27.10.2010 г.
Иллюстрация к произведению опубликована с разрешения автора – Ястребцева Анна Васильевна. По всем вопросам о размещении на своей странице ее творчество, прошу обращаться ко мне.