решетки мыслей не отбрасывали тень,
наполовину черными по белому ступали,
на четверть старости боялись каждый день,
бросаясь колкостью оранжевой эмали.
а город чах в кислотной пустоте,
в частотах мандариновых мгновений.
земле хватало слов, распятых на кресте
в нечетких стилях странных сновидений.
а небу было мало красных роз
и писем в проводах ночной беседы.
оно пускало ток в крупицы снежных рос,
на акварелях зим предсказывая беды.
а мне в холодно-бледной суете
как прежде, было душно от бессилья.
как будто на судьбЫ изорванном холсте
заставили дышать меня болотной пылью...
там мысли не отбрасывали тень
и сердце замирало на перилах.
я старости боялась каждый день,
скрывая ложь в разбавленных чернилах.