Ты знаешь... Зима никогда не приходит одна.
С нею вечно приходят бессонница, северный ветер,
На небесах цвета сливы поселяется снова луна,
Смотришь в небо и кажется, будто один на планете.
Будто один. Навсегда. Насовсем. Абсолютно серьезно.
Ветер. Бессонница. Ночь. И прячется где-то луна.
Может быть, я бы заплакал, но куда-то пропали слезы.
Может быть, я бы ожил. Но зима. Бледна и больна,
Она прячет замерзшие пальцы в моих ладонях,
Пьет с моих губ последней жизни глоток.
Бледна и больна. Но ей-то, конечно, не больно.
Снова, и снова, и снова зима подводит итог.
Черта. До и после. И снова чертовски один.
Снег тает от жара обветренных красных ладоней.
Быть может, увидимся и найдемся средь этих льдин.
Быть может, на новом витке мы найдемся с тобою.
Я шагал босиком по небу.
Я шагал босиком по лужам.
А сейчас - босиком по снегу.
По дорогам, где я не нужен.