Расстрига-ветер воет отходную,
чернеет в поле стылая межа.
Я покидаю сторону родную,
где граем кличут вороны кружа.
Тоска в душе, как острая краюха,
царапнет или до крови порвёт.
Судьба моя, капризная старуха,
из мест родимых гонит, вдаль зовёт.
Но уходя я не спешу проститься,
и как бы чёрный ворон ни кричал,
я знаю, что дано мне возвратиться,
в мир стылых душ языческих начал.