когда-то у меня был приятель,
другом его не повернется язык.
едва ли он мне был приятен,
он все принимал на штык.
у него был дурной характер,
не в свое дело лез,
другой как смола в экстракте,
а в нем уживались ангел и бес.
он любил стрелять рикошетом
и смотреть, как пуля находит цель,
поднимался дым сигареты,
он разменивал ночь на день.
чьи-то слова врезались в память:
абсолютная смерть - это легкая кома.
он жил за зеркальной гладью
одной из комнат самого темного дома.
он любил стрелять рикошетом
и стряхивать пепел на площадь,
и хвалился иммунитетом,
и мечтал о березовых рощах.
а однажды сложились звезды:
пуля сошла с траектории.
и свила в его сердце гнезда,
печальный конец истории.
когда-то у меня был приятель,
я видел его ежедневно,
читал его письма в тетрадях,
он надоел мне безмерно.
нелепость, фатальность ради
обострения моего синдрома.
он жил за зеркальной гладью
одной из комнат самого темного дома.