«Ты счастлив!», говорят ему повсюду,
«Безумен», говорит ему мечта,
Пришел как будто ниоткуда,
Уходишь будто в никуда.
«Он одинок», прошепчут листья,
Увидев его долгий взгляд,
Оповестят всех этой вестью,
И зашумит осенний сад.
«Он болен», прокричит сорока,
Взлетев нахально в высоту,
«С такими то одна морока
Дорожку выбрал кто не ту!».
«Он страшен», светлый отзовется,
С плеча с волнением смотря,
«Опасен», злобно рассмеется
Второй, как будто бы скорбя.
«Боится», каркнет грозно ворон,
Заметив дрожь в его руках,
И посрамит он всех с укором,
Что шепчутся по уголках.
«Он мертв», проверив пульс, вставая
Произнесет белый халат,
С привычной болью лишь взирая,
На шприц и на осенний сад.