Мы не просили делать нас поэтами,
Иной, возможно, выбрали бы путь.
Но мы с тобой поэты, и поэтому,
Созвучия мешают нам уснуть.
Не отвернуться, не забыть, не скрыться нам -
Душа болит, и сердце в ребра бьет.
Чуть что - приходит Муза в платье ситцевом,
Чернильницу с бумагой подает.
Мы о любви твердим ей опрометчиво,
Про нежность начинаем разговор,
В глаза посмотрим ей и… делать нечего -
Совсем другой сплетается узор.
Нельзя поэту скрыться от реальности,
На струнах душ дана ему игра.
Он - совесть мира. Странности и крайности,
И кровь, и слезы должен собирать.
Не потому что мы поэты – сволочи,
А потому что мы должны сказать,
Что в мире много подлости и горечи.
И людям помогать открыть глаза.