Он умер с перхотью в кармане,
И не докуренным бычком.
Его нашли сидящим в ванне,
На полке фляжка с коньячком.
Он умер вовсе не геройски,
Не как мечтал в далеких снах.
Ушел тихонечко «по-свойски»,
В семейных шелковых трусах.
В столе лежит тетрадь с романом,
И не дописанным стихом.
Он где-то может жил обманом,
А здесь прозвали мудрецом.
И вряд ли кто-нибудь узнает,
Что думал тихо «отходя»?
О чем страдает и мечтает,
Нас, покидая навсегда…
03.01.2007 год