моя жизнь - это бессмысленная точка,
глупая, запинающаяся об строчки,
падающая ниже плинтуса, в погреба,
замирающая в морщинках лба.
на руках кровавая сеть паутин,
в глазах тоска, в колонках "Сплин",
эмоции на нуле, а я переделываю их на девятки-
внутри себя я играю в прятки.
тянусь к красному маятнику сигареты,
звоню, с тревогой спрашиваю "Где ты?"
и никогда не набираю твой номер.
кажется, во мне кто-то помер.
И давно уже нет ничего между нами,
лишь ночнушка с длинными рукавами,
трепетно завязанными за спиной,
врачи говорят - я больна. Тобой.