В ее волосах спутаны магистрали,
огни ресниц догорали,умирали,выцветали
акварельными бабочками на масляном полотне небес.
а в нее семь выдохов назад вселился бес.
танцевала на столе,рассуждала о морали,
о фламенко и красном мартини,
в уши окнам шептала о вреде никотина.
в ней умирала ее палестина.
и вместе с этим умирала она.
на балконе-одна.
на морозе-одна.
с кружкой чая,она
соскребала ногтями с обоев налипший сонет
неотправленных мейлов,несказанных слов,интернетных анкет.
хохоча что то в стиле пьяного Экзюпери,
она искала в пыльных углах квартиры принца.
который как и все не стоил бы ее мезинца,
но она упорно всматривается в воображаемые лица,
упаковывает гостинцы,и ждет.
ну когда же
из[ниоткуда]
он придет?...