Шопен, Ваш профиль мне знаком
Тревожной тонкостью эстетской...
Поэты покидают дом,
Помедлив на пороге детской.
Опять на клавиши легли
Фаланги нервных пальцев...
Поэтам вновь не до земли -
Ждёт небо новобранцев.
Огонь в камине разведён:
Вы кашляете снова...
Поэт идёт своим путём,
Привычным для Иного.
Увы - он малопроторён,
Но для богов - пригоден...
Там тёплым пивом с имбирём
Полощет горло Один.
А крылья после майских гроз
Промокли (дождь, Майорка, море...) -
И сохнут над букетом роз,
Подаренных Авроре.
30/31 декабря 2005 г.