Век минувший. Мороз лютует.
Или это души озноб?
Громче крика – она не любит.
Те слова, точно пуля в лоб…
В одночасье поникли плечи
И застывшим холмом – спина.
Что ни скажешь – не будет легче,
Эта проза как мир стара.
Можно только лишь помолиться
За него в эту тяжкую ночь –
Не упасть бы ему, не сломиться,
Эту острую боль превозмочь.
А потом, после долгой муки,
Не сумев её разлюбить,
Вновь поэзии слышать звуки
И пером нас учить любить.
Много раз, утомлённый страстью,
Безмятежным поэт не стал,
И любовь не окутал снастью,
А красиво – на пьедестал!