***

              Моему деду, воину ВОВ,
              Простому сельскому учителю,
              Человеку большого сердца –
              Суббота Дмитрию Григорьевичу,
              Эти строки посвящаю я.

Я не была на фронте в сорок первом,
Не падала под грохот канонад,
Но каждой клеткой и последним нервом,
Я слышу песню тех троих ребят.

«Дымилась роща под горою,
И вместе с ней горел закат,
Нас оставалось только трое
Из восемнадцати ребят…»

Она из детства в душу мне запала,
Когда за тесным, дружеским столом,
Торжественно и тихо прозвучала,
Из уст солдат, взгрустнувших о былом.

Под эту песнь мой дед, войны той воин,
Украдкой плакал, о друзьях скорбя,
И я, не понимая сути песни,
Рыдала тоже, дедушку любя.

Он вспоминал погибших поимённо,
Товарищей своих военных дней,
Свой полк родной, краснознамённый –
Чем ближе к Сталинграду, тем больней.

«Горела, падая, ракета,
Как догоревшая звезда…»
Звучала песня, и планета,
Казалось, замерла, скорбя.

Я слушала, к скамейке прижимаясь:
А что же дальше, что потом?
Но песня на куплете обрывалась,
За тем далёким, памятным столом.

Допеть до конца эту песню солдатам
Мешала слеза, та, что в горле гранатой –
Полслова ещё и взорвётся душа…
Пусть лучше другие споют, заверша.

Я не была на фронте в сорок первом,
Не защищала безымянную стезю,
Но эту песню я не горлом, - сердцем, нервом,
Слёз не скрывая, трепетно пою.