* * *
Сотни дней проходят мимо,
Словно сотни долгих лет
Разделяют нас, любимый,
Милями дорожных лент.
* * *
Дождь в лицо струит печали,
Искривляются миры,
Фиолетовые дали!
Аметистовые сны.
* * *
Есть смех, болезненнее слез,
Из недр глубинных, дремных сфер.
Души моей туберкулез,
Как хохот проклятых химер.
И подступают к горлу, рдяны
Как в соках огненных шпинель.
Как жар, зияющие раны
Кровоточат меня в постель.
* * *
Меня сломило это чувство,
И я ушел, не приняв бой.
Я раб дешевого искусства,
Избитый авторской рукой.
* * *
В твоих руках я забывалась...
Сам август был в тебя влюблен.
Но грусть изысканней, чем радость,
А явь смертельнее, чем сон.