Это словно снежный комок за шиворот в жарком мае.
Это сродни тому, когда кто-то уже не любит, но боится обидеть.
Знаешь, как это страшно - сидеть в опоздавшем холодном трамвае
и боятся к тебе не успеть? Опоздать? Не сказать? Не увидеть?
А потом бросить всё - и бежать. Не смотреть на сигналы и фары
каких-то там серых машин... Не заметить ни снега, ни ветра,
добежать до девятой платформы. Под победные сердца фанфары
увидеть, что ты ещё здесь. До тебя - ещё несколько метров...
Упасть в плечи твои лицом. Ни словечка не произнести.
Просто чувствовать сердца ритм в тишине подлеца-вокзала.
Обнимать тебя, что есть силы. Мне так мало ТЕБЯ!.. Прости.
Ты уехал. Оставил свой запах. А я главного не сказала...
Эта ночь разделяет нас на разные точки на глобусе.
Она умчала тебя туда, где холод. И не так, как у нас, говорят там.
Ты сейчас где-то едешь в тёплом, но таком ненавистном автобусе
и, наверное, даже спишь. А я мысленно еду рядом.
19 декабря, 2о1о