это замкнутый круг
это выбритый клок
сто путей сто дорог
ожиданием врут
глубоко в рукаве
за сосновым кольцом
холодеет свинцом
неразбуженный свет
все старатели мрут
у поникшей реки
как они далеки
и напрасен их труд
камельковой траве
нашептать приворот
пусть она заберет
подкосившихся две