чужой роман нам выписали книги
и мы живем, играя свою роль
мы - образы, расплывчатые лики
нам чувства, как на рану соль.
мы птицы призрачного счастья,
мгновения тянем по часам.
летим веками к сонной власти
и солнце бьет нам по глазам.
нас блаженным окутала ядом
ночь, достигшая высших границ
будет слышно летевших рядом
песню диких, невидящих птиц.