Картину граф гуашью
Азурною писал,
Морщинистой ладонью
Мольберт слегка держал,
Творил ее неспешно,
Таил в своей душе,
С чего когда-то начал,
Не вспомнится уже.
Последний тюбик краски -
Его он не жалел:
Граф суть своей картины
Всем дать узреть успел.
Как слепы подле Слова
Ужасно были мы,
И побрели в тумане
К владеньям вечной тьмы.
Случалось нам обидно
И странно иногда,
Когда мы путь кончали
Свой в мире без следа.
Иначе вдруг мечтали
Портрет переписать,
Но снова повторяли
Ошибки все опять.
В агонии внезапно
Узрели свой удел,
И выбирали пытку,
Какую кто хотел.
Страстей желанных море -
За век не переплыть.
С усладой в них тонули,
Не успевая жить.
И ежель кто-то против
Течения вдруг брел.
Его - к кресту гвоздями,
Иль посадить на кол.
А чтобы в мире грешном,
Тропой зла не плестись,
Дарована душа нам.
И это... зашибись! :)