Стихов спасительная канитель
для вышивки того, чего не помню,
твой мерный шаг трехмерный город полнит,
искусно вышитый узорами потерь.
И трудно верить, что туман любим
каким-то новым, но бывалым чувством,
мне, как и прежде, холодно и пусто -
бессмысленно, - как и с любым другим.
Весь мир – тоска, раздавлены виски
не прекращенной предающей болью,
ты не оценишь всё, что я укрою
за пеленою питерской «пурги»:
мой город -- враг – болотист и угрюм,
его покорно берегут атланты,
крест на крест ангел подвязал пуанты,
не допустив архитектурный бум.
Я ускользну, застыв в твоей руке,
холодной простотой рукопожатья,
шепну чуть слышно, в сторону распятья:
Мой Бог уже соскучился по мне…
Глаза сольются с ночью за чертой
дороги, на которую ступая,
ты будешь жаждать смерти, а не Рая,
срывая адский сердца позывной.