Мы одиноки как ковыль,
Свой краткий путь влачащий в поле,
Где зной и ветер, град и пыль
Невыносимые шлют боли…
Питанье скудно получив
Иссохли стойкие коренья…
И ветви хрупкие склонив
Устали жаждать пробужденья…
Одно страданье позади,
Велик соблазн покончить делом
С проклятой жизнью, и уйти,
Заполнить время бурь пробелом…
Вопрос тревожит снова нас:
"Чем новая предаст неделя?"
Всё жаля домыслом — когда ж
Забрезжит свет в конце туннеля???