***
Ждать и звать не надо вдохновенья.
Просто надо так на свете жить,
Чтобы кровь горячая в волненье
Родила сама стихотворенье
И поэму помогла сложить.
***
Всю жизнь во мне звучат симфонии
То в форме, то совсем бесформенно.
И надо бы их записать,
Потом кому-то показать
И хорошенько разобраться:
Что зачеркнуть, чему остаться.
Украдкой от дел и людей
Я слушала хоры дождей.
И вечно мне что-то мешало.
Пишу без конца, без начала.
Фрагмент? Я его не узнала,
Как-будто не я и сказала.
***
Стихи мои – моё спасенье,
Они – соломинка моя.
Они – для жизни вдохновенье
И лучшие мои друзья.
***
В душе нет Бога–
И искры гаснут.
Я как безнога,
Когда безгласна.
В словах святые
Живут созвучья,
Без них всё стынет,
Благополучье –
Уже не в радость.
Простите, люди,
Неблагодарность:
Путь многих труден.
Я всё имею
Для жизни гладкой
И все ж хирею
При всех достатках.
Но расцветаю
И загораюсь,
Коль обретаю живую радость.
И в сердце звёзды, искрясь, лучатся,
Что б рано ль, поздно ль –
Им вдаль умчаться.
***
Привычно слагаясь,
Стихи мне приснились.
А утром проснулась –
Все строчки забылись.
Но в сердце росинка
Светло трепетала,
Душа искупалась,
Во сне полетала.
***
Стихи и слёзы –
Как вы похожи!
В вас утешенье.
А что дороже?
Свечой угасшей
От униженья,
От отреченья
Ищу спасенья.
В вас очищенье
И облегченье,
Души уставшей
Мрак и свеченье.
***
День прожит не напрасно, коль ожили слова.
Звучат слова согласные – и я жива, жива!
Обычно дело делаю – враги не упрекнут,
Но сердце опустелое и тело охладелое
Ведут отсчёт минут.
Идут, идут минуты – всё мимо,
Только вдруг… Вдруг радость почему-то
Запрыгает вокруг.
Как солнечные зайчики,
То вспыхнут, то уйдут
Строкой слова-подарочки.
И вновь отсчет минут…
***
И нисходит вдохновенье
Обновленьем, как любовь
Свежим тронув дуновеньем
Мысли, чувства, плоть и кровь.
***
Вы откуда, милые, ладные слова?
Кто вас подарил мне?
Да, я вас звала,
Долго, терпеливо ждать пришлось –
И что ж?
Всё-таки пришли вы –
И мой день хорош!
Я до слез растрогана щедростью небес:
Хоть чуть-чуть потрогала
(Небо очень строгое)
Краешек чудес.
***
Интимные стихи – они тихи.
А громкие – почти всегда плохи.
Учись писать у Маяковского:
Не почерку и стилю броскому.
Но – рифмам
И без слова плоского.
***
Творчество, ты сердцу утешенье,
Радость, праздник жизни, украшенье.
Хлеб её – любовь, с людьми общенье,
А десерт – признание-крещенье.