Который день играю блюз своих печалей,
забыв о свете непорочных дальних звёзд,
о том, как раньше их посланья означали,
что завтра сбудется, но будет не всерьёз.
Переписать неделю не имеет смысла,
куда как проще вновь уйти в простор мечты.
Не глядя на часы, я знаю: ночь нависла
и в ней зависли оправданья пустоты.
К чему мне это всё: контракт подписан кровью
и по размеру найден мне колпак шута,
и что-то в полутьме чадит у изголовья,
и плачет нервная струна, и всё не та…
Который день играю блюз своих печалей,
вмещая в рваный ритм привычный снегопад.
Он засыпает всё, что виделось в начале
седьмого дня моих находок и утрат.