"Я пыталась писать тебе, опираясь на рифму. Но не получалось. Слишком сложно себя понять. Это не наука, хотя и та дается не каждому. Когда же пытаюсь заглянуть поглубже, не выдерживаю. То ли слишком ослабела я за последнее время, то ли слишком невыносимо стало смотреть на свое содержание. Но в любом случае больно, неприятно, непонятно. Не до конца обсудили, недоговорили. И даже тогда, когда верх взяла искренность, я не до конца отдалась ей. Наполовину. Но я не хочу, чтобы ты об этом знал, хотя и тоже скрыл основное.
Боже, что за состояние!? Почему радость так быстро проходит, уступая свое место разочарованию и головной боли? Так приятно чувствовать себя особенной, но это минутное. Слова остаются в голове, затмевая рассудок. И взлетаешь все выше и выше, но в какой-то момент понимаешь, что это вовсе не так. Ах, почему я не могу читать твои мысли!? Мне бы только узнать правду, какой она есть. Надоело состояние растерянности, непонимания. Устала, иссякла.
Тысячи людей выплескивали свои переживания на бумагу. А я не могу подобрать слов для письма, которому никогда не суждено быть отправленным. А то, что недосказано, никогда не будет иметь места в написанном. Оно живет в сердце и умрет вместе с ним. Таким же недосказанным, таким же далеким от тебя. Станет размытой обидой того самого сердца, о которой ты никогда не догадаешься..."
Пройдет много лет. Порывшись в старых записях, найду это корявое откровение самой себе. Перечитаю несколько раз, покажу тебе и мы вместе посмеемся, вспоминая о прошлом. Вместе. И больше никак.