Слова, они просты до боли,
Такие же, как тысячи других.
Но сколько чувства в каждом этом слове,
Которое рождает новый стих!
То счастье безграничное, то горе.
Как исповедь, бумага все хранит.
Немое покаяние в Соборе,
Который непременно все простит.
Лежит душа на белом покрывале,
Излитая, безумием творца.
Здесь нет ни оправданий, ни морали.
И лишь алтарь из чистого листа.
(с) Анна Муляр
Настоящий текст опубликован в рамках проекта "Антология одного стихотворения. Серебряный стрелец.".
Приглашаем всех желающих. Участие бесплатное. По итогам - выход книги на бумаге.
Правила здесь - нажимаете Серебряный стрелец, далее - Действующие конкурсы, проекты - далее - Проект Антология Серябряный стрелец
Желаем удачи и творческих успехов!
Администрация Международной литературной премии Серебряный стрелец.